No mais profundo do ser

Opa, era chegada a hora. Mesmo com todo desleixo, com recomendação médica não se brinca.Ai avexei-me, mesmo precocemente, para viver, na pele, a minha segunda experiência do gênero. Segura na mão de Deus e vai, encorajei-me, velho e bom Moacyr Sclyar, que louvou, na condição de médico, o meu primeiro relato sobre o mesmo tema _não pelo valor literário, tô fora, se um dia eu for elogiado por isso nunca mais meu pai, o velho Francisco Nildemar de Menezes, me deixa tomar-lhe a bênção no Sítio das Cobras, município de Santana do Cariri, além muito além dos sertões de Juazeiro e Crato.

Sempre com a mesma levada: fazer campanha, num país em que o câncer do gênero mata tanto quanto a violência, ao ouvido e corações dos mancebos. Vamos nessa!, porque hoje é sábado, dia de crônica pedagógica! E como diria o sábio Walt Whitman, nada maior nem menor que um toque.

A primeira vez, muito antes dos 40, havia sido tão rápida e indolor que resolvi, agora, senhor dos meus 43 verões e tanto, tirar a contraprova, o eu profundo e os outros eus. Chegou a hora de, na margem do rio Piedra, sentar e llorar.

De lambuja, pensei, ainda sirvo de agente encorajador, tô na área como um Romário diante do milésimo gol, num país de altos índices de câncer de tal natureza, repito e advirto, aos machos que tremem diante de um rápido toque nos seus indevassáveis fiofós, nos seus oitis…, como na metáfora florestal da minha nobre origem.

Lá vamos nós, destemido cavaleiro e sua orgulhosa retaguarda, ao respeitável e imparcial proctologista. Para não me acusarem de escolha fraudulenta -poderia eleger o doutor pelas medidas dos indicadores, fura-bolos e cata-piolhos- promovi um sorteio do médico, entre vários do meu convênio barato de frila, durante nobre sessão no botequim.

Pereira, amigo tão macho que usa dois sabonetes durante o banho -um para a frente e outro para a assepsia traseira-, benzeu-se. “Não faço um troço desse nem morto, nem a pau”, salivou testosterona no ambiente. Separado da mulher da sua vida por causa de uma tímida e educada tentativa de fio-terra, Pereira acha que não pode haver a mais remota comunicação, nem mesmo via sabonete, entre as suas partes pudendas, sem essa de vasos comunicantes, como diriam os comunicólogos da PUC. “Pouca vergonha”, apelou, enquanto estalava mais um torresmo no dente de ouro que substitui o canino do lado direito.

Que se dane a retaguarda do atraso de Pereira. Chegou a nossa hora lá no consultório. Miro as mãos do amigo de branco… E confesso, leitores: não poderia ter sorteado médico mais bem dotado nas suas falanges, falanginhas e falangetas. Vixe! Ele pôs civilizadamente a luvinha. Esperei, resignado.

Só lembrei, ali, de novo, na bucha, da velha e surrada piada, na qual um médico indaga o cliente: “Sente-se alguma coisa?” Ao que a criatura alvejada solta um delicado sussuro com sotaque gaúcho, lá da terra do Daniel Galera, meu brother: “Sinto que te amo!”.

Ora direis, nada de ver estrelas bilaquianas, como se queixam alguns amigos. Sensaçãozinha de nada. Pena que tantos machos empedernidos morram por falta desse simples dedinho de prosa com a medicina. “Volte sempre”, ainda se despediu o doutor. Também não carece exagerar, né, meu amigo?!

Xico Sá, no blog Ponte aérea/SP.