ausente

A poesia dorme.
Nem pesadelo nem doce sonho.
Bateu um vento bem no meio de um porquê.
Petrifiquei bem aí.
Não teve um fator paralisante.
Só um não ter para onde ir.

Ninguém me acalma ou preocupa nesse instante.
Nem é o nada quem me abraça, ele não faria tanto por mim.
É só um não sentir.
Guardei tudo o que não consigo lidar em caixas e estoquei.
Estou bem no meio de um grande armazém.
O motivo pediu conta e foi surfar no Havaí.
Ingredientes, lenha e fogão está tudo aqui.
Só não há fome.

roberta silva, no site Escritoras suicidas.

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