Não podia ajudá-la quando mais precisava.
Era seu número mais próximo, o mais discado, e o único homem que não tinha condições.
Significa que eu me sentirei sempre menor por não ter estado perto. Em falta. A caminho perpétuo entre o seu e o meu nome.
Baixarei a cabeça para ouvir. Meus olhos serão servos da tinta branca das calçadas.
Acho que hoje me aproximo do remorso de um filho quando seu pai morre brigado com ele. Ou de um amigo que escolheu o orgulho ao invés de relevar as diferenças e amainar um pequeno ódio.
Perderei os acentos do teclado como se estivesse no exterior.
Significa que não é questão de perdão, e de compreensão. É uma lacuna que sugará os gestos mais bem intencionados.
Um sinal de nascença que não veio com o nascimento, mas tem uma antiguidade inviolável. Meus ouvidos crescerão no esquecimento e a boca vai diminuir.
Quando somos chamados, não há desculpa para deixar de ir.
Não sairemos dessa impossibilidade de sair. Não encontraremos teoria para justificar a ausência. Não há explicações, álibis, fundamentos.
Correspondia a uma urgência, não era pressa.
Correspondia a um desespero, não era carência.
Na segunda vez que visitei o túmulo de minha avó Eliza, reconheci hortelã próxima da lápide. Hortelã entre capim e inços, ao pé da cruz, espalhando seu perfume concentrado de chuva. Por um milagre que não é casualidade, ela mantinha sua horta no cemitério.
Depois de morto, ainda levamos nossos princípios. Nosso corpo contamina os arredores com o temperamento cultivado em vida.
Eu vou me censurar, antes de seus comentários ácidos, antes de sua metralhadora "tátátá" ao telefone, antes que a saia do crepúsculo se espalhe novamente no rio.
Sou mais agressivo comigo do que você poderá ser um dia.
Eu me destruo com inegável talento desde a infância. E meu riso é débil, de uma criança que não abandona a mentalidade dos sete anos.
Vou me proibir de amar.
Não arranque a urtiga de minha lápide. Sou ela também.
arte de Edward Hopper
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